Carnets de Moleskine

Préface de Jean Giono. C'est insensé. Ça ne ressemble plus à rien. Il faut
gueuler pour s'entendre. Je m'entends scander la marche folle, brancard aux
épaules, avec ces mots : Tu veux vivre... tu veux vivre... tu veux vivre... À
chaque éclatement je me demande où et comment je vais être touché. Je ne veux
pas traîner comme Georges, pas être aveugle surtout, pas au ventre et puis
soudain les limites de l'angoisse dépassées, je me sens devenu indifférent à
tout. Je ne pense plus à rien qu'à être digne devant la mort. Ça ne dure pas
longtemps. Une rafale toute proche volatilise mon courage et je recommence...
pas mourir... pas mourir... Vivre... Vivre... À chaque ébranlement, tout est à
refaire. La vue de Damien qui marche à ma hauteur me réconforte soudain. Je
l'aperçois à la lueur d'une fusée, derrière les pieds du blessé que nous
portons. Son regard durci fouille la nuit. À sa bouche, je vois qu'il siffle.
Et je me mets à chanter à tue-tête... De juillet 1914 à août 1915, Lucien
Jacques a tenu son journal, témoignage de l'enfer quotidien de la guerre. Dans
cet enfer, quels sentiments existent encore, et les mots ont-ils encore un
sens?